Будь у меня правильное настроение, я бы написала историю о Сэме, который забыл зонт, опоздал на последний автобус, нечаянно продырявил себе правый ботинок. И вот он, уставший и мокрый, идёт по Кетрэл-хиллу, где люди настолько любят грозу, что выходят на веранду с креслами, чтобы увидеть, услышать, почувствовать, что происходит на улице всем своим существом, а не трусливо наблюдая за происходящим из окна. Осталось ещё около шести кварталов. Силы покидали юнца. Вокруг сгущалась непроглядная тьма.А люди сидели на верандах, завернувшись в пледы, пили своё вечернее кофе. И никому из них не было дела до него - измученного непогодой парня.
А потом Сэм наверно бы умер.
Я всегда так заканчиваю свои истории.