Ещё одна история, которую я бы написала, была бы про старика, чьё имя неизвестно даже мне. Он жил в своём доме, писал письма своей любимой пожилой даме - мадам Сорнье, каждый день ездил на почту за марками, а потом относил письма в её комнату - второй этаж, третья дверь слева.
Потом садился, писал ответ от её имени, снова ехал на велосипеде на почту, брал марку, кидал в ящик.
Ирония в том, что он шизофреник. И жить ему осталось всего один день. Мадам Сорнье куда-то исчезла. Ну как так? Кто же ещё заварит ему кофе и нарежет дыню тонкими дольками на завтрак? Он зол.
Вопрос, что же старик предпримет дальше?
Ну и конечно же, по традиции, старик умрёт как-нибудь неожиданно.