Среди темени ночи, плетущей, подобно пауку, коконы сумрака вокруг моего белого обнажённого тела, я сижу, забившись в углу, и пытаюсь всосать в себя последние глотки пыли, неторопливо плавающей в застоявшемся воздухе детской.
Декабрьский вой, сочась сквозь прозрачный тюль, как сок черники сквозь марлю, отбирает у меня последние попытки сохранить тепло. Теперь всё. Ни зноя батарей, ни света ночника. Вокруг меня ветает депрессия, акомпонируя струям зимнего ветра. Я стараюсь уловить ритм, чтобы подпевать, но для ветра не существует музыкальных законов. Я могу лишь смириться.
Моя кровать теряет уют. Не стоит идти туда. Уж слишком настойчиво манит меня к себе Тень, облачённая в чёрную вуаль. Она тянет ко мне свои крючковатые пальцы, пытается ухватиться за горло. Мне не хочется поддаваться её ядовитой улыбке. Я знаю, что попади я в её обьятия, мне уже не сказать себе утешающих слов "Я не умру этой ночью". Солнце осветит мои побелевшие от ужаса волосы, с губ сорвётся последний вздох. Заря унесёт душу к Солнцу.
Синими венами, избороздившими мёртвенно-белые руки правит бессонница.